Nr. 001 — Der Mann, der wartete

Es gibt einen Raum, in dem die Zeit langsamer läuft.

Draußen rauscht der Main. Irgendwo bellt ein Hund. Eine Uhr tickt, aber niemand hört sie mehr.

Er sitzt am Fenster. Ein Glas, halb voll. Das Licht fällt schräg ein, wie es nur im Spätsommer fällt — golden, nachsichtig, fast traurig.

Er wartet auf niemanden mehr.
Und doch: Er wartet.

Auf das Geräusch einer Tür, die sich öffnet.
Auf einen Duft, den er kennt.
Auf eine Hand, die sich auf seine Schulter legt und sagt: „Ich bin da."

Bis dahin schreibt er.
Nicht für die Welt.
Für die eine, die den Weg findet.

— D.

Nr. 002 — Tippi und das Licht

Sie kam immer dann, wenn das Licht schon müde war.

Keine Ankündigung. Kein Klopfen. Nur das leise Knarren der Diele, und dann stand sie im Türrahmen — den Mantel noch an, die Haare vom Wind zerzaust, die Lippen leicht geöffnet, als wollte sie etwas sagen, hätte aber die Worte schon unterwegs verloren.

Er saß am Tisch. Die Flasche war fast leer. Er hob den Kopf nicht.

„Du riechst nach Regen", sagte sie.

Er lächelte. „Komm näher."

Sie tat es. Langsam. Als hätte sie alle Zeit der Welt — und wüsste doch, dass genau das die kürzeste ist.

Ihre Hand auf seiner Schulter. Warm. Schwer. Echt.
Seine Hand auf ihrer Hüfte. Zögernd. Dann fester.

Der Mantel fiel. Irgendwann. Vielleicht.

Was danach geschah, war nicht wild. Nicht hastig. Es war, wie wenn zwei Menschen, die sich lange gesucht haben, endlich aufhören zu suchen.

Haut auf Haut. Atem auf Haut.
Ein Flüstern, das keines war.
Ein Name, den sie beide kannten, aber keiner aussprach.

Und als sie später dalagen — sie mit dem Kopf auf seiner Brust, er mit dem Blick zur Decke, wo ein Schatten sich langsam bewegte — da fragte sie:

„Kommst du morgen wieder?"

Er antwortete nicht.
Aber seine Hand fand ihre.
Und das war Antwort genug.

— D.